La corrupción es la traición a las ideas, eso es lo que acaba de descubrirse en la Argentina, esta existirá siempre en cualquier marco, y diría que se ha convertido en algo corriente en todos los sistemas políticos, provoca una gran indignacion y un gran desaliento cuando está viaja acompañada por ideas nobles y beneficiosas para las  grandes mayorías... Me acorde entonces de una gran canción del  Silvio... "ESE HOMBRE"

Ese hombre que por hechos o por dichos, es respetado tanto.
Ese hombre que por dichos o por hechos, es festejado tanto.

Debiera olvidar que casi iba solo,
Cuando desnudó aquella emoción
Que ahora es de todos.
Debiera olvidar que casi iba solo,
Cuando conquistó el cetro que hoy
Le enseñé a coro.

Ese hombre que por hechos o por dichos, es escuchado tanto.
Ese hombre que por dichos o por hechos, es contemplado tanto.

Recuerde porqué, porqué es que le quieren,
Recuerde que ha partido de sí
En pos de otros seres.
Recuerde porqué, porqué es que le quieren,
Recuerde que ha como una razón
Alumbra deberes.

Ese hombre que por hechos o por dichos, es amado tanto.
Ese hombre que por dichos o por hechos, es alabado tanto.

Se cuide de sí, se cuide de él solo,
Porque hay un placer perverso en creer
Merecerlo todo.
Se cuide de sí, se cuide de él solo,
Porque el mismo don que lo levantó
Puede ahogarlo en lodo.
Se cuide de sí, se cuide de él solo,
Porque el mismo don que lo levantó
Puede ahogarlo en lodo.

...Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.

(Cesar Vallejo "A mi hermano Miguel")

HOGAR

Siempre me pregunte como habían hecho mis Bisabuelos Tecla (Mamío) y Burtía para formar un hogar viajando por este Mundo como buenos gitanos que eran, sabiendo de antemano que tuvieron en total 9 hijos, nacidos en países tan disimiles, como Rusia, Polonia, Inglaterra, México, Nicaragua, Argentina y otros (que no guardo registro). Muchas veces he pensado, que podría haberles pasado por sus mentes cuando la última vez que entraron en la Habana en 1924, después de sus idas y venidas a la isla, ya no se fueron más porque su hija predilecta "La Paricho", mi abuela, había encontrado el amor del español Rogelio y había decidido que en Cuba estaba su hogar. ¿Como en medio de un campamento gitano y de semejante ajetreo viajando con tantos hijos, formaron ese núcleo férreo que llamaron hogar?.

Como he dicho muchas veces, aquella comunidad de gitanos que se desarrollo finalmente alrededor de María Regla No. 64 en Lawton, y de la que guardo tan preciosos recuerdos de alegrías y tristezas como la vida misma, llego a su fin, no solo porque los lideres de aquella comunión, primero La Paricho y luego mi tío Pepe "el gitano", nos dejaron físicamente hace ya un tiempo, sino porque como buenos gitanos, cada vez que se pudo y se dieron las circunstancias, cada cual que pudo "rumbio" pa´lgún lugar de este planeta Tierra, siendo fieles a la sangre que nos dio luz.

Siempre pensé que allí en Lawton estaba ese lugar que me arropaba, y que lo había perdido con mi decisión de venirme a esta tierra de tango y vino, pero solo ahora con mis 52 años a cuesta, y mi recién viaje a casa de mis padres en España, he comprendido conscientemente que es allí, con mi vieja, mi viejo, y mi hermano, donde esta ese lugar de fuego, donde nos calentamos y alimentamos el alma, donde todo parece fluir con solo una mirada, sin mediar palabra sabemos de una alegría y de un gran dolor, donde volvemos "ser" lo que siempre fuimos, encuentras finalmente a tu Hestia y la veneras como nunca.

Ahora entendí a Mamío y a Burtía, a esos bisabuelos gitanos que nos enseñaron el poder espiritual que tiene construir un hogar a pesar del lugar físico que pisamos, y debería estar feliz por mi hallazgo, pero no lo estoy, yo sé dónde está el mío, en el de mi hija yo no tendré ninguna participación.

...Hay quienes al filo del día,
hacen trapos del cuerpo
otros con la moneda en el bolsillo,
no alcanzarán lo que sus ojos ven
la gente gira, gira, va contra reloj
hay quien se contamina disparando el yo
por eso se disfrazan de robot
porque la gente no son más que números...

(Polito Ibáñez, "Somos números")