Viaje a la Luna

Viaje a la Luna

Una memoria a mis antepasados, a mis vivencias...unos versos de futuro.

QUIEN NO SE OCUPA DE NACER SE OCUPA DE MORIR

viernes, 25 de febrero de 2011

En estos días no se me asoma una idea, una luz, una metáfora, tanta sangre que se lleva el río, los pueblos creen durante mucho tiempo en las ovejas con corazón de lobo, siempre estarán los que en nombre del pueblo se adjudicaran su porvenir…pero la historia no tiene fin y ya vendrá la noche en que quedaran solos…pasaran muchos años y otros muchos mas y no habremos entendido nada…los pueblos necesitan cree y ya vendrán otros a vender maravillas, y lo compraremos igual, porque los pueblos necesitan creer…mejor busquemos esa mujer con alas (Maño, 25 de Febrero de 2011)

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(OLIVERIO GIRONDO, La mujer pedrestre)

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. “¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

miércoles, 16 de febrero de 2011

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos
(Jorge Luis Borges)

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Siempre quise decir esto. La memoria no es mas que un alumbramiento, una luz, antes de la próxima oscuridad, se muere con nosotros, salvo, que alguien que nos ha amado con devoción hasta la medula y ha hecho lamer nuestros huesos unos segundos antes, de dejar el techo del Hospital, en aquella camilla helada, decida hacer uso de un recuerdo impulsado por un recuerdo que yo le he contado.

Si esto no pasa, allí caerá un abismo, que el negro del gato de mi vecino no será mas que un  gato pardo, porque la inmensidad que por lo pronto no le hemos podido colocar color, será eso exactamente o algo parecido a un cartucho roto de la bodega de la esquina donde nací.

Por lo contrario si alguien o ella decide, no solo en alguna fiesta de fin de año próximo, apelar a su memoria, que será la de ella con un pedazo de pan de la mía, volverá un destello, una nueva aparición de Zaratustra y su fuego, y entonces no habremos muerto, al menos del todo, y la memoria seguirá existiendo hasta la próxima oscuridad de ella, salvo, …


lunes, 14 de febrero de 2011


A MI GRILLITA


¡Que vamos hombre!
¡Que hay que animarse!
que hoy es el día
agarre una hoja
y escriba una poseía

¿Qué pudiera pasar
si a pesar de todo lo que escribimos
alguien
ya lo hizo antes?

En verdad creo
que el amor no ha cambiado tanto
entre el que subió la primera piedra en la pirámide de Keops
y yo
la adoración ha sido la misma
las palabras colocadas
tal vez
en posiciones distintas
ahora si
la sensación de estar entre tus muslos
esa
es única

Es posible que los labios de mujer
sean todos iguales
en definitiva la materia
es una sola
ahora bien
convengamos que como Dios
la dispuso en los tuyos
ese sabor a mango a punto de madurarse
no creo que haya podido el supremo
copiarlo
y muchos menos reproducirlo

Me pregunto a veces
no porque me importe
¿si ya no tendré talento
para describir tus caderas?
y bueno
es lo que hay
solo te digo
que tenerlas entre mis manos
seguir esa función trigonométrica
de su movimiento
con tu jadeante aliento casi explosivo
tipo C-4
es una maravilla
que prefiero no tener pluma
pero contar con ellas

¿Qué pudiera pasar
si a pesar de todo lo que escribimos
alguien
ya lo hizo antes?
Nada, porque nunca contó
con que yo te tuviera

¡Que vamos hombre!
¡Que hay que animarse!
que hoy es el día
agarre una hoja
y escriba una poseía

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Me gusta andar
por los andamios insólitos
de la verdad no revelada
donde por primera vez
besé tus labios
a escondidas
delante de todo el Mundo

Hacerme desaparecer
en un segundo
después de nuestra despedida
pilotear el avión
que me daban esas hormigas
que comen el ultimo susto
ante nuestro encuentro
clandestino
que sabia todo el Mundo

Me gusta saltar
del balcón de la alegría
cuando te hice el amor
en aquel piso
(que estaba frío)
pero que nuestros cuerpos
elevaron en llama
por un día

Es como revivir
volver a nacer
y saberme tuyo
en estas horas calmas
de moderación con nuestros recuerdos
que nos hacen juntos
con los años
ya pasados


viernes, 11 de febrero de 2011

Cualquier cadáver se considera con el derecho de manifestar a gritos los deseos que había logrado reprimir durante toda su existencia de ciudadano, y no contento con enterarnos de sus mezquindades, de sus infamias, a los cinco minutos de hallarnos instalados en nuestro nicho, nos interioriza de lo que opinan sobre nosotros todos los habitantes del cementerio.
(Oliverio Girondo, “Poema 11”)

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“A la Muerte

Solitaria semilla
húmeda y empobrecida
que arrugo su piel
en aquella conversación
de cumpleaños por acuerdo
al final de este siglo

Pudo ser un árbol
como Ceiba con muchos años
donde se depositaran lo males
de este Mundo
sin embargo subió a la cruz
tantas veces utilizadas
para callar su silencio

Sintió soberbia
de no poder decir entiendo
superada por una realidad
que enseño solo a repetir
las fantasías de otros

Experimento la visita
de aquella señora de seda
que llega cuando todo se ha hecho
y te invita hacer el amor
                                        con medias y sombrero
Al país
la negó
por un papel y una menta
que pudiera recoger
sus silencios
conectó sin embargo
su contestador automático
para un próximo ring
en el 2030

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Me leeré varias veces
descubriendo que no he dicho nada
total
hace mucho que estoy ciego
total
hace mucho que soy mudo

jueves, 10 de febrero de 2011

Mi abuela —que no era tuerta— me decía:
Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra.
(Oliverio Girondo “Poema 14”)

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Parece ser
que no me llamo Pedro, Sebastian
o Gutierre
sino que tengo que llevar
un color
rojo azul o verde
Que necesito caminar por una vereda
para certificar mi nacimiento
o sino estoy en la del frente
Lamento
por los que esperan
que este Mundo se defina
porque lugar del prisma
se coloca la luz
Pobres brujos del momento
que no saben
                      (y no experimentan)
que el candil
no se deja llevar
por cuentos

miércoles, 9 de febrero de 2011

…y, último vaso de humo, en su papel dramático,
yace este sueño práctico del alma
(Cesar Vallejo, “Despedida recordando un adiós”)

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Ya va siendo hora
que la parca no me perdone
y vaya escribiendo un discurso
cuando venga a llevarme

No se olviden
de decirle
               por favor
que enumere mis felonías
las que hice por amor
por cobarde
o por sedición

que mucho he dejado
de hacer
              pensando
que mañana es mejor

que he tenido sueños
un poco del montón
aspirando que podemos cambiar este Mundo
de luces y de apagón

No se olviden
de decirle
                por favor
que he dejado una pensión
                                            (al mejor postor)
por servicios que he prestado
tratando de dejar una ilusión
que vale la pena
vivir con error
por mas que no aparezca
una razón

No se olviden
                      por favor
de impedirle que se extienda
                                              en su alocución
porque llevare prisa
(como siempre)
en mi aventón

martes, 8 de febrero de 2011

No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás existió
(Joaquín Sabina)

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No he parado de ver
estrellas y mundos extraños
dispuestos por tu lejanía

He hecho pactos innombrables
con lucifer y su padre
por estar a tu lado

He dispuesto
una nube una rosa y un manantial
para el día
que mi boca roce la tuya

Y al final
dejo como siempre
mis sabanas húmedas
esperando que tu sombra
me haga compañía

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Si la vida
después de recorrer esta
lleva solo luz
no me importa
Alego seguir equivocándome
como en esta
y dejar manchas oscuras
compartidas con lucifer
total
mis demonios y los tuyos
fueron ángeles
luz primero


lunes, 7 de febrero de 2011

Te presto esta emoción de compartir unos versos del alma, escritos por Vladimir Holan que ya no tienen frontera ni nacionalidad porque son de todos los terrícolas que habitamos este (que pudiera ser) hermoso planeta...valen mas las cosas dichas con la sutileza de la sencillez

"Madre"

¿Has visto alguna vez a tu vieja madre
en el momento en que te hace
la cama,
extiende, estira, remete y acaricia
la sábana,
para que no quede ni una sola molesta
arruga?
Su respiración, el gesto de sus manos
y sus palmas
son tan amorosas
que en el pasado sigue apagando
el incendio de Persépolis
y en el presente aplacan ya alguna
tempestad futura
en el mar de China o en otro hasta hoy
desconocido...
 
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"Resurreccion"


¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos un
día aquí
al estruendo terrible de trompetas
y clarines?
Perdona, Dios, pero me consuelo
pensando que el principio de nuestra
resurrección,
la de todos los difuntos,
la anunciará el simple canto de un
gallo...

Entonces nos quedaremos aún
tendidos un momento...
La primera en levantarse
será mamá... La oiremos
encender silenciosamente el fuego,
poner silenciosamente el agua sobre el
fogón
y coger con sigilo del armario el
molinillo de café.
Estaremos de nuevo en casa.


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"Pero"

El dios de la risa y los cantos hace ya tiempo
que cerró tras de sí la eternidad.
Desde entonces sólo de vez en cuando
resuena en nosotros un recuerdo agonizante.
Pero desde entonces el dolor es lo único
que no alcanza nunca la dimensión humana,
es siempre mayor que el hombre
y, sin embargo, tiene que caberle en el corazón.

jueves, 3 de febrero de 2011

…Ayúdame a decir la verdad delante de los fuertes y a no decir mentiras para ganarme el aplauso de los débiles. (Mahatma Gandhi)

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Deberíamos mas seguido
escribir de las alegrías
del arcoiris de anoche
y de la fuente de flamboyanes
que me hice con tu cuerpo

Pero no es así
la nostalgia nos mata
la melancolía enamora las noches
y en los días luminosos
soñamos con lo que no fuimos

Estamos destinado
según parece
a llorar de conjunto
con la luna
y aprovechar
las dudas solitarias
de nuestra existencia

Hoy no soy
un buen amigo de la esperanza
mas bien denuncio
sin rostro ni brios
lo miserable
que pueden ser mis humanos
porque en la vida
si es que nos damos cuenta
creemos que somos dioses

Pobres seres del engaño
que no saben
que no existen
sino que invisiblemente
ocupan el trono de arena
de la vanidad

Deberíamos mas seguido
escribir de las alegrías
por lo pronto
hoy no cuenten conmigo
pues no creo en ti
ni en la humanidad
que me espera

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No somos nada
si calculamos
el ínfimo instante
de nuestra existencia
¿10-18, 10-35, 10-100 segundos?
Entonces
¿Por qué tanta soberbia?
de proclamarnos
una parte importante
de la costilla que Dios
nos cedió

Pobre ángeles creídos como tales
que alimentan su sed
de perpetuidad
Yo espero mientras tanto
que todo pase
porque tiene que pasar
y porque nada es eterno
y tiene que doblar

No hay pueblo
que aguante
ni esqueleto
que cubra la inmensidad
El que algo hizo
mancillando a los demás
ya se encargaran de él
el abismo, el horóscopo
y finalmente
la verdad


…pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros…
(Mario Benedetti, “Nostalgia”)

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(Dos pensados de 1999)


La Llamada

Y así fue la presentación
una riza
un suspiro
una equivocación
conocí tu voz
mariposa tal vez
colibrí en mi percepción

No se aparto de mí
                               por días
aquella cristalina canción

Nada
         me adapto
a acariciar tu sombra
tu sublime tono
que me conmovió

Oh! música
Oh! ring divino de mi ilusión
mañana espero
                       la ocasión

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“La conversación”

La luz tenue
de mi pluma abrumada
intento dibujar
la sombra divina de tu voz

Era un tono
una risa
un ruiseñor

La tierra se abrió
y me bautice
con la ilusión

Y allí estuvieron
se entrelazaron
se hicieron el amor
mi pregunta
y tu contestación

martes, 1 de febrero de 2011

…nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido todo el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridas.
(Pablo Neruda, “Ausencia”)

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Allanaría  tu boca si la tuviera, me provoco un sincope, para recordarme tu risa, naufrago en la ultima gota que tu cuerpo me deja, así pasan estos días, lluviosos encanijados por un volverte a ver. Queda poco cielo y me amarro a la estrella diminuta de tus ojos, esperando ampliar tu universo.

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(Escrito en 1998, vuelto a reescribir 2010)

Una flor
cumple año
la encontré en un desierto
en aquel viaje a mis umbrías

El rocío de su tallo
me convirtió en Saint-Exupery
me zurro duro la vida
pero así fue necesario

Hoy fumándome la espera
en este tren con pocas sillas
no hay dudas
aquella rosa
me componía

Cumple rosa del alba
cumple mi buena chica
que la amistad
no tiene edad

Nos vemos en el siglo 21
convirtiendo las pesadillas ...