Esto escribí en el 2011, no se porque este fin de semana me vino a la mente, ¿o si?, de los humildes como nosotros solo se acordaran nuestros seres queridos,...

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos

(Jorge Luis Borges)

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Siempre quise decir esto. La memoria no es mas que un alumbramiento, una luz, antes de la próxima oscuridad, se muere con nosotros, salvo, que alguien que nos ha amado con devoción hasta la medula y ha hecho lamer nuestros huesos unos segundos antes, de dejar el techo del Hospital, en aquella camilla helada, decida hacer uso de un recuerdo impulsado por un recuerdo que yo le he contado.

Si esto no pasa, allí caerá un abismo, que el negro del gato de mi vecino no será mas que un  gato pardo, porque la inmensidad que por lo pronto no le hemos podido colocar color, será eso exactamente o algo parecido a un cartucho roto de la bodega de la esquina donde nací.

Por lo contrario si alguien o ella decide, no solo en alguna fiesta de fin de año próximo, apelar a su memoria, que será la de ella con un pedazo de pan de la mía, volverá un destello, una nueva aparición de Zaratustra y su fuego, y entonces no habremos muerto, al menos del todo, y la memoria seguirá existiendo hasta la próxima oscuridad de ella, salvo, …