…Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada…

(José Martí, “Versos Sencillos”)

LOS QUEREMOS LIBRES ROMA

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Que pasa Roma

si mañana tumbas un avión

como el del 76

dirás que fue en legítima defensa

para que no llegue a Center

y veas tu destrucción

solo que Barbado, Míster

estaba muy lejos de New York

Que pasa Roma

si hostigas un país

porque no se rinde a tus pies

dirás que tienen un complot

o mandaras a matar al Che

Que pasa Roma

si entra tu comando

de noche por el mar

para volar un Circulo Infantil

que proeza

son pequeños comunistas

aun por nacer

Que pasa Roma

no me dijisteis

que ya no hay Muro de Berlín

ni guerra sucia fría

ni historia por venir

porque mantienes a Cuba

con bloqueo

y encierras a gente

que cuidan

el porvenir

Que pasa Roma

si recibes

como ya te paso

lo mismo que sembraste

a fuego y con terror

Que pasa Roma

¿Tu dictas las leyes en la ONU

y yo las tengo que cumplir?…



Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

(Cesar Vallejo, "Y si despues de tantas palabras...")

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Se apaga la vida
ayer
cuando trabaje duro
por ti
mi hija de pan
no hay recompensa
creeme
salvo el descanso
que viene
con un Son de Lawton
o un Tango de Abril

Se apaga la vida
y por otro lado
el Mundo se acaba
el dinero te aburre
de tanto necesitarlo
para vivir

Se apaga la vida
mi abuela pone un disco
que recuerda
cuando todo estaba por hacer
no me mientas
este es el fin
se apaga la vida
y aun creemos
que vale la pena
pobre mi alma
que sigue por ahi

Se apaga la vida
y guardo esa gran mentira
que era para el bien de todos
vaya mapa del olvido
que ibamos hacer 
algo distinto
se apaga la vida
y ya no habra paloma
que se pose en tu hombro
predicando con Apostoles
panes y peces
donde yo no estare

Se apaga la vida
y no se ni siquiera
si vuelve la aurora
mas vale
un nuevo puerto
porque ya no hay
de donde salir

Se apaga la vida
y de seguro
comienza la tuya...

NECESITAMOS DE ESTOS INDIGNADOS

TODAVIA NO HEMOS CONSTRUIDO NADA PARA EL BIEN DE TODOS, HAY QUE REPENSAR…NO PUEDE SER QUE SE NOS ACABARON LAS IDEAS…

MI PEQUEÑO HOMENAJE

8 DE OCTUBRE DE 1967
9 DE OCTUBRE DE 1940

You say you want a revolution
Well, you know
We all want to change the world
You tell me that it's evolution
Well, you know
We all want to change the world…

(“Revolution”, The Beatles)

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Mi pequeña canción para todas las generaciones de cubanos, la que lucho y vertió sangre, la que trabajo duro y se sacrifico, la que aplaudió antes de tiempo, la que se silencio, la que se acomodo con la indiferencia y a la que esta por venir cuando yo, ya no este aquí…

REVOLUCION DE MARMOL

Dicen que ya hicimos la Revolución

que estuvo Fidel, Camilo
y un CHE de reMate en acción
Vaya que con eso solo
ya esta
La Perestroika no sirvió
porque Gorbachov nos engaño
que China no es Comunista
y nosotros
ya tenemos todo en vista

Dale no hagas nada

salvo

que te impongan lo contrario

no se te ocurra una idea nueva

mejor deja

a los de arriba

Pasa tu tiempo

Pasa el tiempo

que la Revolución

fue en el pasado

en el pasado Enero

estuvo Fidel y Camilo

y no hace falta

que se te ocurra

nada nuevo

A Revolución de Mármol

Revolución

quien te dijo

que Cuba y el Mundo

ya no necesitan de vos…

…You could find better things to do
Than to break my heart again
This time I will try to show that I'm
Not trying to pretend…

(“ I´ll be back”, The Beatles)

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No me digas
porque no me quejo
porque todos los días
preparo una guerrilla
en tu monte
que me sabe a selva
que me sabe a menta

No me digas

que te perdone
tu mucha angustia
porque tengo la mía
bajo la misma Luna
bajo la misma causa

No me digas

no me reproches
que coma tu boca
porque llevo savia
que me diste en vela
sin apresurarte anoche

En el exilio...
¡cuántas palabras bastan
para formar un muro transparente
contra el olvido!...
(Lina Zeron, “En el Exilio”)

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LOS MUROS QUE YO VEO

Hubieron Muros (y habrá)

nos convencieron que era lo mejor
me sentaba de noche
mirando las estrellas
infinitas
sin propiedad
pero los muros
seguían ahí
Muros al arcoíris
Muros de pan
Muros que aplaudimos
porque lo demás no era dicho por una divinidad  
Muros de Mar
Muros para un no ser
Muros de viejos
Muros de promoción
Muros de café con leche
y de ocasión
Muros a la verdad
a una sola, por Dios
en paz
Muros al porvenir
que venia sin pedir
Muros para no vivir
Pobre de los hombres
que solo viven
como Muros
y creen que paran vientos
lluvias
o alguna tempestad

… a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba

(Mario Benedetti, “A tientas” )

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Un adiós
a mi esqueleto sin grasa
a mi poco atino
para conquistar tu ombligo

Un adiós

de poca monta
por los de poco seso
que ponen palos
para un trastabillar inmenso

Un adiós

al abismo
por sufrir de amor
y ahora sentir tu piel
bajo mi cordón

Un adiós

a los ojos del perdón
porque ire…

…Solo se trata de vivir, esa es la historia, con la sonrisa en el ojal, con la idiotez y la locura de todos los días, a lo mejor resulta bien… 
(“La vida es una moneda”, Juan Carlos Baglietto)

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¡AVISO!

harto
de nuestra incapacidad
para dar de comer
techo, abrigo, agua
esperanza por ver
que no aparezca Dios
salvo que nos pongamos en su piel
harto
que me mientan
desde hace 50 años
que bombardeen ayudando
como decían en el periódico de ayer
harto
de no ser
un ser humano
con todas las de la Ley
sea cubano, libio
europeo
o un pobre swazilandes

…Quizá el destino humano
de breves dichas y de largas penas
es instrumento de otro. Lo ignoramos;
darle nombre de Dios no nos ayuda.
Vanos también son el temor, la duda

(“DE QUE NADA SE SABE”, Jorge Luis Borges)

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Primaveras secas

y otoños florales

con la cadencia de la arena por el túnel

vamos apreciando

nuestra lucidez (al menos)

para denotarnos

tan ignorantes

Oh! pobre humildad

ante tanta soberbia

…Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

(“Soy”, Jorge Luis Borges)

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Desabotona tus piernas para mi

y cóseme un beso en el pecho

que de tanto desabrochar mis penas

me he quedado desnudo

sin zurcir

…Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
(“Ausencia”, Jorge Luis Borges)

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DESEO

Anda descalza

desamparada

el hambre

de mimar tu piel

de perseguirla

como luciérnaga

en la oscuridad

de mi angustia

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.

(“El Cómplice”, Jorge Luis Borges)

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Hay un corredor de tarjetas

unos arcoiris de presentación

un muslo cortado

con tu abdomen

un escalofrío mañanero

a punto de celebrar

Nunca mas

de sorpresa

de morir en un arroyo

esperando tarde

tus piernas

sobre mis manos

                           por congelar

Hoy viene este sentir de años

ocupándome de mirar

unos ojos del pasado

que me enseñan

el viejo por andar

Vaya turno de desnudo

loco, sufro

que es amar

Quién pudiera como el río,
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco ...

(“Tiempo”, Dulce María Loynaz)

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No pasa la noche

sin la lluvia sobre tus hombros

un despertar de otoño

sobre las laderas

de mi angustia

un arcoiris que sueño

sembrando cristales

sobre tu abdomen

No pasa la noche

solo porque la pienso

creo que bajo el vendaval

de azucenas descoloridas

pasa una arruga

acariciando mi pena

No pasa la noche

solo la cuento

"El juego en que andamos", Juan Gelman  

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

SOY CUBANO, PERO NO EJERZO

Regresar a tu país después de 8 años es mucho tiempo, sobre todo si al hacerlo te mueves en un ámbito vedado en el pasado por decreto y hoy en lo económico al cubano de a pie, me refiero al “Turismo todo Incluido”.

Estas líneas por su puesto no serán ni la primeras ni la últimas de mis impresiones sobre mi reciente viaje a la isla, cuando uno hace una cosa así se mueven muchos resortes internos, recuerdos de familia, pequeñas historias que escuchas o compartes, alegrías y desengaños.

Yo tengo la inmensa alegría en primer lugar que en Cuba vive y estudia lo mas importante que he tenido y tendré en la vida, que es mi hija, y cualquier cosa que diga están en un segundo plano, después de haber experimentado la felicidad del rencuentro y la conversación de padre a hija que tuve con mi Camila, pero eso, tan privado y sublime me lo reservo como esa joya de la abuela que se guarda y que solo uno sabe el valor verdadero que tiene.

Cuando uno vuelve al país que lo engendro como ser humano, uno trata de buscar eso que lo identifica, esa cubania que te hace sentir y pertenecer, las vivencias se mezclan y se contraponen entre lo que uno dejo hace ya 10 años y la realidad que comienza a palpitar de nuevo. Los seres humanos no importa donde hayan nacidos tendemos a idealizar el pasado, a repetir la concebida frase de “en el pasado todo fue mejor”, y la verdad siempre es un ajiaco entre el pasado y el presente.

Mientras uno disfruta ese sol y esa playa como ninguna, observa como halcón al acecho los comportamientos de tus compatriotas, sobre todo, como en esta ocasión que uno convenció a mas de uno que lo acompañara al país de la Guantanamera y el Che Guevara, desde la Capital del Tango, donde Cuba y la Revolución Cubana son vista con ojos inocentes y con un gran snobismo. 

Mis compatriotas a veces no están a la altura de las expectativas y le hacen pasar a uno más de un bochorno, en fin que como en cualquier país del Mundo hay buenos y malos seres humanos, y que idealizar cualquier sociedad puede ser una enfermedad terrícola de consecuencias impredecibles.

Hubieron dos lugares, muy alejado del turismo embasado en lata de Coca Cola con otro nombre, en los que me sentí como antaño,  uno fue compartiendo con mi familia gitana de mi Tía Piro y mis tres primos, Rogelito, Pepito el Gitano y Natacha, y el otro entre mis viejos e entrañables amigos y compañeros de trabajo, que me regalaron unos mimos de recuerdos, allí me sentí cubano, allí rescate mi cubania, …talvez es muy poco para los demás cubanos, para mi lo es todo, por eso muchas veces cuando alguien me pregunta de donde soy, no titubeo en decir, soy cubano, pero no ejerzo, talvez no sea yo un cubano representativo.

Ya contaré de este viaje maravilloso...me voy el 16 y estoy expectante, que mejor que José Martí para expresar lo que siento...

Vierte, corazón, tu pena
Donde no se llegue a ver,
Por soberbia, y por no ser
Motivo de pena ajena.
Yo te quiero, verso amigo,
Porque cuando siento el pecho
Ya muy cargado y deshecho,
Parto la carga contigo.
Tú me sufres, tú aposentas
En tu regazo amoroso,
Todo mi ardor doloroso,
Todas mis ansias y afrentas

ME INVITARON…

No dejo de pensar que estoy a unos 6500 km de Cuba y no solo a 180 km como los que se encuentran en Estados Unidos, la cercanía y la historia previa de nuestros pueblos no necesitan de mis aclaraciones para diferenciar entre encontrarse a una u otra distancia, pero a razón de verdad por mucho tiempo la idea filosófica de tratar a todos los emigrados por igual fue una constante de la política oficial de la Isla, tratar a todos como lo peor, teniendo los emigrados causas y formas diferentes de dejar el terruño patrio fue algo que se arrogo el gobierno de la Isla.

Como he dicho en otras ocasiones,  50 años es mucho tiempo para no darse cuenta que las cosas cambian y la emigración también y es hora que como mismo en la Isla la unanimidad a ultranza a querido representar a una sociedad muy distinta de la realidad, la emigración cubana después de 50 años de éxodo no puede ser vista ni apreciada como única y mucho menos estigmatizarla con una representación  de dudosa categoría que por las causas que todos conocemos tiene una llegada histórica a la Casa Blanca y al Congreso de los Estados Unidos.

Los cubanos de adentro y de afuera tienen el derecho de ver el Sol a pesar del bosque y tener criterios propios no unánimes de análisis de la Nación y su emigración.

Llevo 10 años fuera de Cuba y en todo este tiempo nunca vi en la Embajada de Cuba en la Argentina ese pequeño territorio que me pertenece y me representa no solo a mi sino a los más de 3000 cubanos que habitamos estas tierras del Sur, más bien se había convertido en una oficina burocrática a la cual uno recurre para realizar trámites y pedir un permiso que me corresponde no realizar porque es mi derecho, para poder traer a mi hija a Buenos Aires una vez al año, y pagar, eso sí, pagar el pasaporte vigente más caro del Mundo.

Pero este viernes 8 de Julio de 2011, comenzaron a cambiar las cosas para bien, recibí con mucho agrado la invitación de uno de los Secretarios para Asuntos Consulares a la premier en la Embajada de Cuba en la ciudad del tango del film de Fernando López, “José Martí: el ojo del canario”. Fue una velada simple pero muy cubana donde concurrieron 30 compatriotas, me sentí en mi tierra por unas horas, muy alagado por la significación del hecho, por comprobar que es así y no de otra manera que las Embajadas Cubanas se convierten en ese territorio lejano de una Isla. No hubo grandes slogan, ni exaltaciones supremas, solo el recogimiento a lo cubano, aun pensar con alegría y de una profunda sensación de pertenencia a una cultura y tradición que te son cercanas y muy apreciadas.

Me invitaron y espero no sea la última, nadie me pregunto y mucho  menos me cuestiono que pensaba y como pensaba, Martí nos deja extremadamente pequeño para discutir diferencias, nos aúna desde hace mas de 122 años y lo seguirá haciendo…

Está la puerta abierta,
la vida está esperando
con su eterno presente,
con lluvia o bajo el sol…
(´Esta la puerta abierta`, Facundo Cabral)

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Desaparecio el Rio
una rato no mas
en una extraña sensacion
un colapso del monton

Apago un poco la radio
para escuchar tu voz
esa que me solicita
para hacerme el amor

Espero parado en la esquina
con la calle mojada
viendo pasar mis arrugas
llevando todo mi dolor

Como siempre
ando sin religion
por suerte
me quedan mis apuntes
por una Tierra mejor

Vivo lo que paso
Vivo lo que se debio
Vivo la impostura
pues no pretendo la salvacion
que vale esto
hasta que todo suceda
sin pena y con amor

…Con la lengua cortada canta
sangre sobre la piedra
el ruiseñor en la muralla. (“Cosante”, Octavio Paz)

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Paso de noche por tu vereda
encuentro la Luna
reclamando el Sol
Miro por una rendija
donde veo tu cuerpo
desnudo
como brillante
si tu voz
Persisto en aclamar tu estatua
recorrer un milímetro
o pedazo de tu suspiro
aun con ilusión
Denoto tu cintura
tus caderas que hamaco
con mi lengua
por una sonrisa
por una flor
Solo te veo de lejos
y no vence el resplandor
acallo mis ansias
por un puente
hasta la areola
de tu pezón
respiro profundo pues
alcanzando a Dios
Miro por una rendija
que me deja
tu despedida
ese escondite de siempre
que maldigo como mi prisión

EN LO DE LA VIEJA JULIA

La Lisso, mi madre a mirado toda su vida por los ojos de mi hermano Leo y por los míos, como ella mismo nos puso somos sus conejos negro y blanco, mi hermano con su color aceituna de puro gitano era el negro y yo como Efraín, el bodeguero gallego de la esquina, era el blanco, ha consagrado mi viejita su vida a velar por las nuestras, ha compartido nuestras alegrías y nuestros fracasos momentáneos, cuando era adolescente conocí otra de sus grandezas.

En Arma 495 en Lawton, en el Departamento de al lado al nuestro, vivía la vieja Julia con sus tres nietos, Virgilito, Ana Julia y Margarita, la mama de ellos Aleida era la ama de llave de no se cual Comandante de la Revolución, desde 1959 ella ayudaba a la señora de la casa a realizar los quehaceres del hogar, y en principio según creía yo, vivía con ellos, mientras tanto,  la vieja Julia, criaba a sus tres hijos. El Departamento de Julia, era como el de mi casa, bien pequeño, sala, cocina, cuarto, baño, y un patiecito, pero tenia un balcon a la calle Armas, ella como nosotros,  convertíamos la sala en un verdadero campamento gitano, cada vez que se iban a dormir los nietos, abrían los catres como hacíamos mi hermano Leo y yo para comenzar una noche de sueño.

En mi casa por aquel entonces teníamos cocina de Luz brillantez (kerosén) pero en la casa de Julia tenían cocina de carbón. Aquella cocina me fascinaba, y ahora entiendo mi predilección por las chimeneas en los países fríos o la comida hecha en parrilla como en la Argentina. Me acuerdo que una vez por semana Julia bajaba a comprar el carbón a Mario, que pasaba con su hijo en un carretón pregonando la venta, Humberto el hijo de Mario estudio conmigo en la Escuela Primaria Rodolfo Fernández Vaquero, y murió en 1983 como internacionalista en Angola, Mario su padre para entonces ya no era el carbonero fuerte y robusto que yo había conocido, había envejecido 200 años, la tristeza lo consumía.

No se que era, bueno, ahora de grande lo se, pero lo que cocinaba la vieja Julia me sabia mas rico que lo de la gitana LIsso, que es mucho decir, por tanto cuando llegaba las 8 de la noche, comenzaba mi capricho de chico malcriado, de que quería comer en lo de Julia, mi vieja con esa paciencia de los sabios,  sin ningún problema accedía a mi petición y yo finalmente iba a comer con mi vecina. Recuerdo a la vieja Julia en un delantal azul de cuadros con dos bolsillos grandes adelante donde entre otras cosas guardaba su vicio vital, los cigarros populares, su pelo siempre estaba recogido hacia atrás con una liga y usaba tenis con huecos en sus cayos de los dedos pequeños de sus dos pies, yo me sentaba en la mesa con mantel de hule con flores amarillas y desde allí la observaba como abría la puerta metálica lateral de la cocina para con un hierro en forma de “L” atizar los carbones dormidos, aquella tortilla de huevos con arroz con frijoles negros me sabia a gloria, el sabor y el olor a carbón de aquella comida todavía persisten en mi mente, me devoraba aquel manjar y mi madre muchas veces sonriente me miraba desde la puerta .

Lo que supe años más tarde me dio la dimensión de mi vieja, la propia Julia me hacia la confesión, aquella comida que yo tanto ansiaba comer en su casa, verdaderamente era cocinada por mi madre, que por tal que yo comiera, se la daba a escondida, su función era calentarla pero hacer la pantomima de que aquel plato era preparado en aquella cocina especial de carbón que tanto me maravillaba.