Viaje a la Luna

Viaje a la Luna

Una memoria a mis antepasados, a mis vivencias...unos versos de futuro.

QUIEN NO SE OCUPA DE NACER SE OCUPA DE MORIR

lunes, 17 de enero de 2011

“…Una orquesta es un mundo, cada uno viene con un instrumento y un talento diferente, nos unimos mientras dura el concierto, tocamos juntos con la esperanza de producir un sonido mágico y alcanzar la armonía, …eso es el verdadero comunismo, dura lo que dura el concierto…”

Tengo momentos de sosiego, me gusta la soledad que me propino en medio de un tumulto, sin que nadie se de cuenta, porque observando una situación me llegan recuerdos. En esta ocasión, este domingo que me quede en casa con mi mujer, una película me llego por azar, o mejor dicho fue mi mujer que sabiendo lo que me gusta el cine y que cosas del cine, la alquilo. “El Concierto” es el nombre de esta película rusa que como hube de buscar después, se estreno en marzo del 2009, en ella están las palabras que comienzan este escrito dichas por Andrei Filipov (afamado Director de la Orquesta del Teatro Bolshoi en el film,  que en plena gloria, tras renunciar a separarse de sus músicos judíos, entre los que estaba su mejor amigo Sacha, fue despedido. Treinta años después, Andrei sigue en el Bolshoi, pero como limpia piso del teatro) al secretario del partido comunista en la cinta.

Fuimos algunos jóvenes cubanos entre los que me incluyo que tuvimos el privilegio de compartir la cultura rusa, seria un golpe bajo de mi parte utilizar el paso del tiempo para remarcar lo que se hizo mal o bien, cualquier obra humana tiene sus errores y a veces sus horrores, pero en fin no soy el indicado, ni el historiador mas destacado, ni el político del momento oportuno para sacar provecho, de la situación que plantea este film, como dicen acá en Argentina, “con el diario del lunes habla cualquiera…”, refiriéndome con ello que ahora que todo paso cualquiera puede saber el porque. Lo interesante para mi es referirme de porque hoy en Cuba no se ve mas filmes rusos (de otra Rusia) y no solo como en el pasado, de la que supuestamente se compartía el mismo camino ideológico y lo digo no con la sutileza del oportunista que ahora dice “…y claro ahora no les conviene el cine ruso contemporáneo…”, no, mas bien lo digo, porque antes fue arte y ahora también sigue siendo arte, seria una forma de acercarse a una nueva realidad rusa, donde encontraremos esos errores ajenos y propios del pasado y del futuro.

No puedo dejar de decir que sentí el “Dux”, el espíritu ruso en esta película, pero también la forma de pensar de una sociedad de antaño que nos quisieron vender como de progreso humano. El que conoció la sociedad soviética de los años 80 como fuimos nosotros, unos niños adolescentes, casi hombres, se daba cuenta ya entonces que aquello no llegaría a buen puerto sino se hacia algo.

Rescato de esta película maravillosa y casi perfecta su sentido de humanidad, que las cosas no pasan por que lado de la acera de una calle te colocas, que esa mirada puede ser necia y sin sentido si lo que prevalece no es el amor para analizar las cosas. Marx dijo que la humanidad estaba en la prehistoria y lo seguirá estando si no se da cuenta que solo el amor nos hará transitar hacia la verdadera historia de los hombres, el gran error de cualquier sistema que haya organizado la humanidad hasta nuestros días es que no ha tenido el amor, al ajeno y a nosotros mismos como la piedra angular de su construcción. Hasta que no lo entendamos los de la vereda de la derecha o de la izquierda de esta calzada que seguimos todos juntos, seguiremos dando tumbos en la oscuridad.
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Y ya pasaron dos lustros
en este mi Buenos Aires injusto
Me faltan dos o tres arcoiris 
y unos cuantos anuncios, mas
Armas 495 en Lawton
es un pequeño reducto
Jugué a la mano en Ma. Regla
y pesque guajacones en el Burro
allí por cierto me alumbro
que mi tío Dany y Olguita
sacaron arañas con lagartijas
en un domingo vetusto
El 30 de Diciembre pasado
cumplió años
mi tío Pepe el gitano
único
ángel empeñado
que junto al Che y Cristo al cabo
me hicieron este hombre amotinado
Hoy nubes y chaparrones
me acercaron a aquel Mundo
donde corrí, ame y ¿por qué no?, me funde
pasando por siete lustros.

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A veces me pasa en invierno
que con una caricia tuya
amanezco en una primavera mía
Me paseo como vándalo pequeño
por la acera donde nací
brinco y me agarro un jazmín
del patio de mi tía Piro
Suspiro y me lleno de abril
cuando una tarde me invocaste
con un beso un espacio
como la primera vez

A veces me pasa en invierno
que con un arrumaco tuyo
amanezco en un verano mío
Sigo el a veces tuyo
lo vigilo lo disfruto
lo acomodo lo embeleso
lo guardo en cofre de a uno
para que este invierno próximo
me visite el tu a veces
que tanto yo espero

viernes, 14 de enero de 2011



Si a uno
le dan
palos de ciego
la única
respuesta eficaz
es dar
palos
de vidente.
(Mario Benedetti, “Contraofensiva”)
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Oigo la inmensidad
de un pasado glorioso
distante de este
que vaguea por la calle
ya vieja
que comienza
a reconstruirse

Pensar por si mismo
sin que el padre mayor
con hielo en las botas
te diga como hacer

Hay que mirarse en un espejo
pero sin perder el detalle
de la butaca que yace
en tu espalda
o del perchero con la camisa sucia
del día anterior
ayudar a subir
a esta arca de Noé
con el agua casi a los labios
no debe perderse

Recordemos
a los que subieron a la cruz
para llevarse lo malo nuestro

A los que se impusieron
a pesar de haber dicho
que todo se movía
y éramos el centro

A los que con una manzana
que cayo desde lo lejos
describieron este Mundo
que nos quema

A los que comprendiendo el átomo
se negaron que explotara

A los que con olor a selva
nada de este Mundo le fue ajeno

Juzguemos nuestras entrañas
aplastémoslas clarifiquémoslas
en esta tarde silenciosa
de monólogos
pero
      pensemos
                    que vamos hacer
                                            todos
                                                   juntos
                                                           nosotros
Así pasa la vida,
con cánticos aleves de agostada bacante.
Yo voy todo azorado, adelante..., adelante,
rezongando mi marcha funeral.
(Cesar Vallejo, “La voz del espejo”)
Rehúso la mirada de un olvido
sugiero tu cuerpo (que no conozco)
junto al mío

Te veo como luciérnaga
en un despertar
ansío tu boca como un manantial
fresca
suave
voluminosa
caprichosa

Presiento que estarás allí
en mi soledad
ministeriando mi pasión
la devoción por tu cuerpo

Descubro tus montañas
con sus cráteres lunares
mi mano petaloclavel
se humedece
se fascina
en la seda de tu imagen

Rehúso el aliento de un olvido
sugiero tus vibraciones (que no conozco)
en mi tímpano

Te veo aparecer desnuda
como río serrano
que pasa como luz
entre mis piedras
delirantes
jadeantes
hirvientes

Presiento tu goce
tuteando mi movimiento
lento
en la conquista de tu alma

No rehúso a lo imposible
que es tenerte
                        aunque no te conozca.

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Si mañana
el demonio viene por mi
(que por cierto
me lo tengo bien ganado)
le sonreiré mis agonías
le echare el brazo por arriba
y lo convidare a mi esperanza

Le jurare mi suicidio
por un ahorcamiento de inspiración

Conversare despacio
                                tolerante
tratando de convencerle
que no es mi hora
que recién
                 comienzo a vivir

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Una tarde de Octubre
asome mi humo de recuerdo
en un mar de latitudes

En un invierno atormentado
espere tus soles
con un té como beso

Susurre una montaña
con caminos de incas
y apreté tu piel
canela refrescante

Picante en el sol
me supieron tus senos
en aquella ciudad
de pirámides y tequila

Viaje lejos
arrastrando mis espantos
y con un tango
que escuche desde chico
descubrí tu alegría

Hoy me empalmo
con tu vientre
para que las cenizas
nos cubran
en el próximo milenio

PLAÑIDO POR EL CHE

Con el estropajo abro mis recuerdos
Y no hay dudas que mi entraña
                                                     hoy lleva pesadumbre
Cristo murió en la cruz
Dios sigue viviendo

Cristo anduvo entre nosotros
amo
se entristeció
                     y hasta bostezó
se desquició por nuestras desgracias
nos alerto del cambio necesario
en definitiva
                    que TE siguiéramos

Dios estabas ahí
                           como siempre
el tiempo el implacable el que paso
pero tuviste que seguir viviendo

Cristo hubiera dicho que lo traicionaste
que dejaste demasiado lujo a tu lado
que había que convencer con Amor
escucho a todos y los ayudo
                                             a pensar distinto
TU solo quieres
                          que se haga tu voluntad

Dios eres tan perfecto
hablas de todo
                       con la pausa necesaria
con el tiempo que quieras           
y debo aplaudir
por que tus sacerdotes se encargan de ello

Cristo fue en fin un humano
como fuiste tu
                       en algún tiempo
camino descalzo
se equivoco y no lo oculto
como cuando lo de la primera piedra
pronuncio para el y los suyos
lo mismo que para los demás

TU
Dios omnipotente
presente en todos los canales
alto
fuerte
sin dificultades
te toco sobrevivir
a ese nuestro Cristo 
                                con metralleta y selva

Me fumo mi esqueleto
con mis genitales asombrados
por sentirme
convocado
cuando TU
solo quieres

jueves, 13 de enero de 2011

Todos tenemos un enigma
y como es lógico ignoramos
cuál es su clave su sigilo
rozamos los alrededores
coleccionamos los despojos
nos extraviamos en los ecos
y lo perdemos en el sueño
justo cuando iba a descifrarse…
(Mario Benedetti, “Enigmas”)


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Ahuyentada por un
                                 no saber que
desafío de ser amada
no ha pretendido
bendecir su cuerpo
                              espuma brillante
                              de un clavel
                              sollozando
Mi lengua pudiera sin embargo
acariciar el seda
de tu abdomen
                       y junto al mío
el Big Bang
de nuestros esqueletos
marcarían el resplandor
                                  del comienzo
                                                      de este universo

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Versos pobres
miserables
palabras solitarias de mi imagen
que no pudieron penetrar
sus muros
fuiste débil
despreciable
para acaparar mis sentidos

Versos brujos
adoloridos
te condeno te crucifico
por la herejía de tu miedo
te arrastrare
no lo dudes
por desiertos y abismos
abriré tu venas
con navaja oxidada
para que al fin pagues
                                    por mis penas

miércoles, 12 de enero de 2011

“…Mis ojos no vinieron para morder olvidos”.

¿Quiénes son mis antepasados?
¿Mi vieja
mi abuela Parizza, mi tía Noka
Kaliá
Natacha o el tatara Matei?
De la noche un punto
en ebullición
Allí estábamos
apretados entre quarks,
y la costilla de Dios
Arriba, abajo
encantados, extraños
en la cima, en el fondo
Fuimos luz
Somos uno
De allí viene mi apellido
Y el tuyo también.

lunes, 10 de enero de 2011

…vivir atormentado de sentido
creo que ésta, sí, es la parte mas pesada
En tiempos donde nadie escucha a nadie
en tiempos donde todos contra todos
en tiempos egoístas y mezquinos
en tiempos donde siempre estamos solos
habrá que declararse incompetente
en todas las materias de mercado
habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado
yo ya no pertenezco a ningún istmo…
(Fito Paez, “Al lado del Camino”)

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No tengo ni idea de un alunizaje
Y si la montaña rusa
es fiel a los espasmos que dicen que provoca
Hoy no quiero declarar un panfleto
ni hacerme el sabio de viejos papiros
Solo aguardare
tranquilo y descalzo
tu olor intenso a hembra
que me provoca.

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Quisiera ser esa gota
escurridiza y traviesa
que una tarde de verano
recorre tus pezones
y se desliza mordaz
como aguantando un suspiro
tu vientre y tu abdomen
Quisiera ser esa gota
fugaz y atrevida
que desafiando laberintos
se adentra en tu monte
que mas que de Venus
sabe a hembra de esta Tierra
Quisiera ser esa gota
agonizante y febril
que finalmente
con el calor de tus entrañas
obtiene una muerte dulce y desafiante
que la convierte en nube
de tu aroma a selva.

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Pasaba llorando
en un danzón la muerte
Le pedí un autógrafo
y la acurruque como buen mendigo de la felicidad
Total el tiempo pasa
y solo queda la maravilla
de que no me siga
en una tarde bien sencilla
al calor de tu beso.

domingo, 9 de enero de 2011


...Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto...
(Silvio Rodriguez, "Pequeña serenata diurna" )


LOS DIOSES NO ESCUCHAN Y NOSOTROS TAMPOCO
No se por que lugar del olimpo
andan los dioses
cortando lunas con tijeras.
Se pasan el día 
tomando chocolate caliente
con las puntas de las estrellas.
mientras tanto...
no escuchan nuestras plegarias
impacientes
finales
de un mundo que peca de indiferente
Se olvidan estos que algo de icor llevamos
cuando nuestras cenizas
envenenan estos suelos fertiles de amor

jueves, 6 de enero de 2011

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo…
(Carlos Varela, “Una palabra”)

Muchas veces pasamos por alto cosas simple que nos pasan en la vida y es allí donde esta la magia de nuestra existencia.
El pasado 15 de Octubre de 2010 cumplí 10 años que no vivo en Cuba, todo un tema teniendo en cuenta que allí tengo a mi hija viviendo, primos entrañables y una tía, mi tía Piro, deje a mi amigo del alma Orestes que hoy me vigila desde el cielo, deje amigos del barrio, compañeros del trabajo y amigos del trabajo también, deje a mis vecinos, esos que están con uno toda la vida, Ana Julia, Margarita, Adoración, Molina, la vieja Julia, Olga la de Molina…pero, al mismo tiempo que los deje los llevo conmigo a cuesta, como una mochila llena de regalos que los disfruto cuando la melancolía me hace broma y me arropa haciéndome el amor…
Recibí el 25 de Noviembre de 2010, hace nada, teniendo en cuenta que celebramos hace poco la venida del 2011 tres regalos de un amigo (del cual no menciono su nombre pues no le pedí permiso para ello), regalos simples,  entrañables, la carta que precedía estos regalos fue poética en si mismo con la plenitud del camino recorrido. Un paquetito de café, unos tabacos de la bodega y un libro “Asedio a Lezama Lima y otras entrevistas” fueron los regalos, reproduzco la carta porque sentado en el balcón de mi casa nueva, acá en el Sur del Planeta, muy lejos de mi Lawton querido, me dejo un lagrimon que como le escribí después agradeciendo su generosidad para conmigo, solo vio el viento que pasaba por allí.

Querido Maño:
Aquí te envío estos dos símbolos de la escasez de por acá. Usted prepara una pócima con el polvo oscuro del paquetito, luego le da candela a esas hojas de tabaco de barrio, cierra los ojos y automáticamente entre trago y humo, se vera en el portal de una bodega de Lawton jugando domino con los negros del barrio.
Abrazos…

Hice tal cual me recomendó mi amigo, y allí estuvo la magia, jugué descalzo como tantas veces lo hice en el portal de la bodega de Bellavista y C, a unos cuantos metros de la casa de mi tía Olguita donde tantas veces me regalo un café con leche con una pizca de sal que era un manjar de los dioses y que mas nadie ni por asomo lo pudo preparar como ella, allí estaba en María Regla 64 a una cuadra de la bodega, en el portal de casa de mi tía Piro riéndome de los cuentos de mi primo Pepito el Gitano, o viendo fumar un buen tabaco a mi primo Rogelito…nada, volví a nacer y eso se lo debo a unas palabras dichas con el corazón de quien te quiere bien.
Hace 10 años escribí los siguientes versos presagiando mi futuro….

Quiero escribir un tango a mi barrio
como tanto otros que he escuchado
que sea de noche
bar y prostituta
que sepa a Gardel
y  a un Fito explotado

Quiero que recoja lo que siente mi gente
de mi barrio ya marginado
vivo dicen en la Habana
y yo diría mas bien en su suciedades

Mi gente solo se reúne para tomar
y hablar de la noche de ayer con un extranjero
ya no existe amor de novela
sino de esta puta calle
que es mi condena

Escucho algo que no se publica
que la televisión es mierda
y hablamos mucha política

Yo señorito privilegiado
que estudie cuando estaba de moda
tengo una mama que esta feliz por ello
pero la madre de Longuito
enloquece por su tragedia
su hijo que dejo el trabajo
se dedica a vender su cuerpo
al contado

Ya estamos saliendo
nos vamos recuperando
y la era que pare una nueva era
aquí se piensa en la ida
donde se imaginan su salida

Lloro hoy de tristeza
por que tire piedra
cuando chico
me reía de no tener un peso
y hoy se matan a piedra
pensando solo en ello

Tengo tantas cosas
me decía mi amigo Nicolás
versos sencillos
que hoy están mas que prohibido
¿ Tengo vamos a ver ?
lo que tenia que tener

Mas mi barrio
grosero y de tango
es así de comunicativo
¿qué te pasa mi hijo?
¿Lisso
          mi vecina te duele algo?

Quiero a mi gente como son
por que aquí en este barrio
crecí yo

miércoles, 5 de enero de 2011

¿GITANOS EN CUBA?


Más allá de caricaturas telenovelescas, la historia de los gitanos que llegaron a estas tierras pudiera ser una hermosa fábula de amor y constancia. Descendientes de estos nómadas, asentados para siempre en Cuba, conversan con JR
Por Amaury E. del Valle (Juventud Rebelde)


Anochecía en el campamento. Parizza miraba inquieta una y otra vez hacia fuera de la tienda. ¿Pero qué le pasa a esta hommí (mujer) que está tan inquieta?, preguntó el viejo Burtia a su mujer Terca, quien a esa hora terminaba de cocer la comida del día, antes de salir de nuevo para la feria.

Parizza, la más pequeña de todos los hermanos, cada uno nacido en un país diferente, casi siempre la acompañaba hasta la carpa donde un gran letrero anunciaba que allí se desentrañaba el misterio de la suerte futura, para todo aquel que por la palma de su mano o las cartas quisiera conocer qué le deparaba el mañana.

Pero aquella noche sería diferente. En plena madrugada, cuando todos en el campamento dormitaban, en especial los hombres después de un fatigoso día frente a la fragua, la pequeña Parizza, de solo 15 años, ató unas pocas ropas y prendas, se quitó los collares y aretes para no hacer ruido, y salió en medio de la noche a lo desconocido.

Pocos metros más allá, en plena oscuridad, un auto la esperaba con el motor encendido. Parizza y Rogelio se fundieron en un largo abrazo, y la muchacha dejó escapar alguna que otra lágrima, sabiendo que la decisión tomada por amor, la alejaría para siempre de su tribu, de los gitanos Cuik.

MONTESCOS Y CAPULETOS TROPICALES

La historia de Rogelio Sandín y Parizza Cuik merece algo más que un intento fallido a todas luces de dibujar con trazos grotescos el quehacer de los gitanos en Cuba, cuya influencia va mucho más allá de un simple pincelazo de folclor en el siglo pasado.

Sí. Los gitanos sí estuvieron en Cuba. Y todavía están.

Desandando la trama de su presencia en la Isla, tropezamos con algunos descendientes de ellos, quizás los únicos de esos constantes nómadas, vilipendiados por muchos, pero que en realidad son hombres y mujeres trabajadores, amantes de los suyos, con un gran sentido de la unidad, cuyo único defecto, si así puede llamársele, es poner su honor y la fidelidad a los suyos por encima de todo.

La historia de Parizza y Rogelio, como dijera una vez el escritor Leonardo Padura, asemeja más a una saga del medioevo que a un suceso real acontecido en el siglo pasado, cual si en suelo tropical los caprichos hubieran querido repetir la historia de los Montescos y los Capuletos, esta vez con un toque gitano, español y tropical.

Él, nacido en Benavente, España, criado muy cerca de gitanos y con ganas de ser maestro, un día partió hacia Cuba en busca de buena fortuna y con solo 50 pesetas en el bolsillo.

Ella, de sangre gitana y nacionalidad inglesa por su partida de nacimiento, conoció al joven Sandín en España, apenas una niña, pero la constante movilidad de su gente, un día aquí y otro allá, la alejó de él y la trajo a América, donde después de andar por varios países, llegó a Cuba con los suyos a probar fortuna.

Quiso el destino que Parizza y Rogelio volvieran a encontrarse en la Perla del Caribe, que su padre y hermanos miraran con desconfianza a Rogelio, el joven gazyó, como le decían a quien no era gitano, que este la siguiera hasta Matanzas y encontrara amigos que le ayudaran, para que al final el rapto fuera la única solución para consumar su amor.

Parizza, después de esa noche, se vistió de gazyí (mujer no gitana), se cortó las trenzas, escondió los aretes y collares. El viejo Burtia, por su parte, hombre conocedor del mundo, viajante en más de 20 países y que hablaba ocho idiomas a pesar de no saber leer ni escribir, tampoco se cruzó de brazos y pidió ayuda a las autoridades para castigar al osado joven. Y Rogelio, caballero al fin, se presentó ante Burtia y Terca para pedir la mano de Parizza.

Aunque aparentemente los gitanos aceptaron a regañadientes la unión de la muchacha con un gazyó, en realidad no retiraron la denuncia, y cuando el campamento partió en busca de otros trabajos, la guardia rural se personó para aprehender a Rogelio. Sin embargo, este, sabedor de las mañas gitanas, había pedido a un amigo que ocupara su lugar, mientras él escapaba nuevamente con su amada a un sitio desconocido.

Pasarían meses antes de que el testarudo Burtia y su esposa Terca aceptaran lo inevitable, en parte impotentes ante la resolución de la hija, y en parte ablandados por la certeza de que el vientre que veían crecer sería —quisieran o no— su nieto, fruto de la unión de una gitana con un gazyó.

LOS GAZYO Y LAS GAZYI
Sentados en casa de Rogelio Sandín degustamos la historia de su abuelo y abuela, junto al mayor de los hijos, su hermana Natasha y la madre de ambos, Zenaida Hernández. Esta última, también gazyí, en su momento se casó con el hijo de Rogelio y Parizza, desafiando las costumbres y aprendiendo a hacerse querer por los gitanos.

“Es que hay mucha fábula alrededor de ellos, dice Zenaida. Los gitanos no son ni ladrones ni delincuentes. Siempre han sido una tribu nómada, discriminada en muchos lugares, pero que se gana el pan honradamente: los hombres, con su trabajo como paileros, gracias al dominio de los metales y en especial del bronce; y las mujeres adivinando la suerte con las cartas o leyendo la mano”.

De la familia Cuik hoy solo quedan dos ramas en Cuba, los descendientes de Rogelio y Parizza, y los de Yanko, el hermano de Parizza, quien también se asentó en la Isla para echar raíces hasta el final de sus días. “El resto ha ido emigrando”, me cuentan Rogelio y Natasha.

“Muchos se fueron porque se casaron con otros gitanos o gitanas, otros en busca de nuevos horizontes, pero el viejo Burtia murió aquí y su mujer también. En esto influyó mucho la pequeña Parizza, la hija predilecta de ambos. Aunque también ellos decían que este era el único país donde habían podido vivir tranquilos, sin que nadie los molestara”.

Los Cuik, que llegaron a Cuba en la década de 1920 por primera vez y estuvieron entrando y saliendo en varias ocasiones, se asentaron definitivamente aquí por esos años, y comenzaron a desgajar su prole por varios lugares, aunque el más habitual de todos era la barriada de Arroyo Apolo y la zona de Lawton, por la cual sentían una curiosa afinidad.

Si bien casi todos residían muy cerca unos de otros, a veces varios hermanos en una misma casa, en tiempos de zafra se juntaban para recorrer los campos y ganarse la fortuna de diversas formas, por lo cual es usual que personas viejas narren haber visto gitanos en casi todos los confines de Cuba.

“En tiempos de corte viajaban para las colonias de caña, cerca de los centrales, y allí pedían permiso al jefe de la guardia rural para montar sus tiendas de campaña”, narra Rogelio. Ellos tenían diferentes atracciones, como carruseles, tiros al blanco, rifas, y las mujeres leían la suerte. Los hombres, mientras, recorrían las dulcerías y panaderías cercanas para arreglar las tártaras y calderos de bronce, pues eran maestros en eso”.

Precisamente Yoyo y Tomás, cuyos nombres cubanos son Pedro y Ángel, dos de los hijos de Yanko que aún viven en Los Pinos, crecieron junto a la fragua de su padre en ese reparto. Conservando la tradición gitana todavía usan sus nombres en caló (lengua de los romanís o gitanos) tanto para ellos como para designar a sus hijos.

“Recuerdo que cuando pequeño, dice Ángel, íbamos al campo a acompañar a los nuestros a las ferias, a los circos. Formábamos parte de la vida gitana hasta que éramos adolescentes. Esa es nuestra raíz y nunca la negamos.

“Ahora nosotros estamos integrados a Cuba, nuestros muchachos han crecido como cualquier niño o niña, pero si usted pregunta por acá dónde viven los gitanos, entonces todo el mundo nos señala. Porque eso sí, ninguno de nosotros siente pena por ser lo que somos. Al contrario, estamos muy orgullosos de que por nuestras venas corra sangre gitana y cubana”.

NADA DE ALALA ALALA
Los gitanos cubanos que quedan, escasos ya por el paso del tiempo y la costumbre inveterada de viajar, todavía conservan algunas de sus tradiciones. El pan hecho de huevo, el té sin falta en cada casa, las fotos, el respeto por la palabra de los mayores, la estabilidad del matrimonio, la alegría en cada cosa, el gusto por los colores vivos, los grandes aretes y hasta por las prendas de oro, son algunos de los rasgos que los caracterizan.

“Es que en el caso de las prendas, por ejemplo, los gitanos las llevaban al cuello o engastadas en los dientes por su propia naturaleza de raza perseguida, siempre presta, necesitada de una reserva a la cual echar mano para huir en caso de peligro”, explica Natasha.

También es frecuente en ellos hablar el caló y conservar muchos usos. “Eso sí, nada de ‘alala alala’ —dice Tomas— que eso es un invento que no significa nada, ni tiene nada que ver con nosotros. Otros términos sí, y hasta costumbres como leer la mano o tirar las cartas, pero no lo que hacen muchas gazyí para engañar a la gente haciendose pasar por gitanas”.

Como buenos andantes, gustan de las fiestas familiares y reunirse todos en torno a los mayores a oír historias, quizás rememorando los tiempos en que lo hacían junto al fuego en las largas noches de los campamentos. Conservan, además, el respeto sagrado a los mayores, al punto de que aún está por abrir el baúl de una tía fallecida hace unos años, pues hasta que todos los familiares viejos no autoricen no puede hacerse.

Y algo muy importante para ellos y que nunca van a perder: siguen siendo fieles a sus promesas, orgullosos de su honor, sabedores que, al igual que antaño no necesitaban de un papel para asegurar un juramento, también hoy la palabra de un gitano es ley.

¿DE DÓNDE SERÁN?

Según diversos estudios, los gitanos o romanís son un pueblo que procede originalmente de la India, aunque ha migrado por Asia, África, América y Europa, continente donde se ha concentrado un mayor número.

Los gitanos, conservan su propia lengua, pero en muchas ocasiones hablan más de un idioma como resultado de su vida nómada. Sus hijos, si bien son inscritos en el país que nacen con nombres de esa lengua, llevan por el resto de sus vidas su patronímico propio gitano.

Hasta el momento los estudiosos no se han puesto de acuerdo sobre el origen del término “gitano”, algunos aluden que pudiera provenir de la denominación griega Aigypt[an]oi o Gipsy, con la cual los helenos designaban a los egipcios y por tanto a los gitanos, por las similitudes que encontraban entre ellos al dedicarse ambos al comercio y a la vida nómada.

Otras interpretaciones sugieren que en una violación de las reglas lingüísticas, frecuente en el uso a diario del habla, la palabra pudiera derivarse de los términos indoarios “gujjar” y “gujrati”, que designaban a una tribu de esa zona conocida por sus características nómadas.

Los gitanos no solo se han dedicado a la lectura de la fortuna, el comercio, el servicio o el nomadismo. También existieron entre ellos intelectuales, políticos y personajes de la farándula, algunos tan conocidos como Charles Chaplin, la actriz Rita Hayworth, el teólogo Frei Betto y hasta el mismo ex presidente de Estados Unidos, Bill Clinton.

Aunque no existen cifras oficiales, los expertos calculan que actualmente debe haber 34 millones de gitanos en todo el planeta; de estos, unos 17 millones en la India, donde se originó su movimiento, y otros 5 millones en Europa Oriental.

LLEGARON JUNTO A COLÓN
Aunque no existen investigaciones profundas sobre la entrada de gitanos a Cuba, hay quienes creen que los primeros llegaron junto con los colonizadores, pues era frecuente que se utilizara a los gitanos presos para conformar las tripulaciones de los barcos que se lanzaban al Nuevo Mundo.

Todo parece indicar que las migraciones masivas son de más acá, de los albores del siglo XX, cuando varias familias o tribus gitanas llegaron junto a las oleadas de inmigrantes españoles que vinieron a probar fortuna.

En Cuba, si bien los gitanos fueron menos discriminados que en otros lugares, también sufrieron lo suyo durante la neocolonia. Hasta una ley, dictada en 1936, prohibió su ingreso a la Isla, algo que constituía un verdadero crimen, toda vez que en esos momentos muchos de ellos huían de España, donde fueron duramente perseguidos por el franquismo.

ARRAIGO POPULAR
Muchas costumbres y tradiciones gitanas han pasado a ser parte del acervo cultural del pueblo cubano, aunque en ocasiones no nos percatemos de ellas.

En el vestir y la moda destacan las grandes argollas y los collares de pendientes, la infinidad de pulseras en un mismo brazo, las cadenas en el pie, así como los pañuelos atados a la cintura, al igual que las sayas de pliegues y colores vivos, muchas de ellas decoradas con motivos de flores o selváticos.

Otro aspecto importante es la comida, como el té de frutas o el “brazo gitano”, dulce muy gustado por los cubanos, y sustituto del tradicional y occidental cake. Su música también influyó mucho en la andaluza y por ende en la criolla, heredera de ritmos y bailes españoles.

También la lengua caló ha hecho de las suyas, y en el habla marginal destacan palabras gitanas con significados muy similares a las utilizadas a diario en esta jerga, como son: jamar (comer), curda (borracho), chivato (soplón) y puro/a (padre/madre).

RAZA MALDITA

A lo largo de la historia, los gitanos han sido constantemente perseguidos y discriminados, e incluso se les asocia con delincuentes de la peor calaña, acusándolos muchas veces de delitos que no han cometido.

En la Edad Media, por ejemplo, muchas gitanas fueron a parar a la hoguera acusadas de herejes por el hecho de conocer las propiedades medicinales de algunas plantas, y por su tradición de leer la suerte a través de las cartas o la palma de las manos.

No obstante, la mayor masacre de gitanos tuvo lugar durante la Segunda Guerra Mundial, cuando alrededor de medio millón de “romanís” fueron asesinados por el nazismo en los campos de concentración o “raizas” hechas exprofeso para exterminarlos por ser una “raza inferior”.

Todavía hoy, como ha denunciado Rajko Djuric, presidente de la Organización Mundial de Gitanos, este pueblo vive perseguido y se discrimina a los “romanís”, pues según él, no se les toma debidamente en consideración como víctimas de la persecución nazi.